Arrête de rêver et reste les crampons sur terre.

Publié le 30 juillet 2009 par Guillaume Gamain

Après une dure journée de labeur estival (comprenez : journée plutôt tranquille), je rentre chez moi, cheveux au vent, au volant de mon cabriolet de femme de dentiste.

Je sors du périph et je suis accueilli par une affiche publicitaire qui me rappelle que la période de paix et de bien-être à Boulogne (92100) est bientôt terminée. Les guerriers en short et chaussettes trop hautes reviennent sur le terrain de leurs victoires et défaites, armés de leurs crampons et de leur ballon en cuir tout neuf.

Cette année, ils souhaitent véhiculer une image d'hommes à la fois virils et tendres. Couillus et romantiques. Romantique de la couille en somme.
Plan serré sur des points serrés qui arrachent une chemise froidement blanche pour découvrir un torse musclé... Tout du moins, on le suppose, puisqu'il est habillé d'un maillot sur lequel est écrit - instant de poésie - "Fly"... "Vole" en français (ou "mouche").

Les publicitaires nous prennent vraiment pour des idiots. Qui aurait envie de s'envoler quelque part avec Jérôme Rothen (joueur du PSG pour les millions de gens qui ne savent pas qui c'est) ?
Et puis, qui met encore des maillots de corps sous sa chemise ? Maillot de corps à message qui plus est. D'ailleurs, le slogan "La passion dans la peau" ne devrait-il pas plutôt être "La passion dans le tricot de peau" ?

Et cela pour nous faire oublier qu'une fois tous les quinze jours, il sera impossible d'accéder à notre lieu de résidence, impossible d'aller boire un verre sans se faire casser la tête par un supporter insupportable, impossible de reconnaitre sa voiture recouverte de vomis parfumé au houblon...

Le pire dans tout ça est que je soupçonne une connaissance d'avoir commis cette propagande du PSG. Tout du moins d'avoir eu envie ou de rêver de le faire. N'est ce pas Pierre-Arnaud ?

Boulogne, ce n'est plus ce que c'était. Où est passée cette ville bourgeoise sans animations, sans accrocs, où trouver un resto ouvert après 22 heures est mission impossible, où tenir en laisse autre chose qu'un labrador est un geste punk ?
Zut alors.